>你不必再等我了。
>下山的路，你自己走吧。
>我会在山顶，为你点一盏灯。”
他将信折成小船，放入海浪。
小船随波起伏，渐行渐远。
忽然，海面泛起金光，一只无形的手轻轻托起纸船，将它推向天际。在晨曦中，纸船化作点点星光，融入那颗新生金星之中。
同一刻，桃树剧烈摇晃，所有花瓣同时飘落，在空中组成两个字：
**“谢了，哥哥。”**
陈知远仰面躺下，望着天空，泪水滑入鬓角。
他知道，她走了。
这一次，是真的走了。
可他心里，却前所未有的轻。
七日后，清明将至。
归墟馆迎来一位特殊访客??一个白发苍苍的老道士，拄着桃木杖，背着一口青铜棺材。
他进门便跪，重重磕了三个响头。
“陈阎君，贫道来迟了。”
陈知远扶起他：“你是？”
“昆仑守陵人，姓李。”老道士哽咽，“三十年前，您一夜之间收殓三万六千具无名尸骨，替他们超度立碑。我们一直以为您已陨落，直到最近地脉异动，才寻到此处。”
他打开棺材，里面是一块石碑，刻着密密麻麻的名字。
“这是当年您亲手写的名录。”老道士说，“我们世代守护，从未遗忘。”
陈知远抚摸石碑，指尖划过那些早已模糊的名字，忽然轻笑：“原来，我不是唯一记得他们的人。”
“当然不是。”老道士抬头，“只要还有人记得，他们就从未真正死去。”
陈知远将石碑安放在桃树旁，又取来一百盏灯笼，挂满庭院。
夜幕降临，灯火通明。
孩子们提着灯笼，在院中奔跑嬉笑，笑声惊起一片飞鸟。
林疏走来，递给他一杯热茶：“明天就是清明了，你要不要去山上看看？”
陈知远摇头：“我不去了。山上的墓，早空了。他们都在该去的地方。”
“那你呢？”林疏轻声问，“你还算阎王吗？”
他望向远处海天相接处，轻晃铜铃。
铃声清越，穿透云霄。
“阎王不在生死簿上，也不在地府。”他说，“他在每一次真诚的告别里，在每一盏为他人点亮的灯中。”
“我早就不是阎王了。”
“我只是个送别人回家的人。”