全镇震动。
有人怒斥他“亵渎记忆”，有人跪地痛哭，也有人默默摘下家中供奉的遗像，带到广场，在画前烧香、鞠躬、离开。
第七日黄昏，一名青年走上前，将手机扔进火堆。
“我母亲走了三年，我一直不敢删她的照片，不敢换号码，不敢谈恋爱。”他声音沙哑，“可今天我看了这幅画??那个父亲把儿子的球鞋送给别人的孩子，笑着说‘他该有人陪了’。我才明白，爱不是占有，是成全。”
火光中，手机屏幕炸裂，传出最后一声电子音：“亲爱的，记得按时吃饭。”
陈知远站在人群中，没有说话。
他知道，这场战争不会结束，只要有生，就有死；只要有爱，就有痛。但他也相信，只要还有人愿意放手，就还有光。
一个月后，小镇恢复了真正的平静。
孩子们在归墟馆外种下新树，取名“忆安树”；学校开设“生命课”，教学生写遗书、办模拟葬礼；连殡仪馆也开始提供“告别策划师”，帮人设计最后的仪式。
陈知远依旧每日绕海一圈，看记忆原核安然旋转，听铜铃静卧掌心。
某夜，他梦见林晚。
她站在释忆之门前，白衣如雪，笑意温婉。
“你做得很好。”她说，“我留下的三问，你不仅答了，还教会了别人去问。”
“可我还是害怕。”他低声说，“怕有一天，所有人都不再相信告别。”
林晚摇头：“只要还有一个人流泪后选择放手，灯就不会灭。你不是唯一的守灯人，你只是第一个点灯的人。”
她转身欲走。
“等等！”他喊，“你到底是谁？”
她回头，眸中星光流转：“我是第一个学会告别的灵魂，也是归墟馆的第一任守灯人。千年轮回，我们都在等一个人??愿意为他人放手的人。”
身影消散，梦醒。
晨光洒落，陈知远起身，推开房门。
小女孩又来了，这次她手里拿着一盏小小的纸灯笼。
“叔叔，我奶奶昨晚走了。”她仰头，眼睛红肿却明亮，“她说她不怕，因为她知道我会好好活。我答应她，每年清明都给她放一盏灯。”
陈知远接过灯笼，点燃烛芯，轻轻放入河中。
灯火顺流而下，照亮水面，像一颗移动的星。
他望着远去的光，轻声道：“山从未下，灯始终亮。阎王不下山，是因为人间已有路可归。”
风吹过，桃瓣纷飞，铜铃轻响，如一声温柔叹息。
他知道，自己还会在这里，很久很久。
只要还有人迷路，只要还有人哭泣，只要还有人需要一句“你可以放手了”。
他就不会离开。
下山的路，从来不止一条。
而他，只是恰好，走到了人间。