>“刚刚给我爸打了十年来第一个长途回家电话。”
后台，柏锦靠在舱壁上，眼眶微红。他刚接到消息，《铁轨以南》已被教育部列为“中小学情感教育示范剧目”，将在暑期组织教师观摩学习。同时，国家大剧院发出邀请，希望秋季艺术节期间将其搬上专业舞台。
但他更在意的是另一条信息??来自云南怒江的一位驻村干部：“今晚全村看了直播，十几个外出务工的家长连夜退了厂里的加班申请，说明天就买票回家。”
“你知道吗？”他对刚走过来的秋灵说，“我们一直以为是在做声音项目，其实……我们在重建关系。”
秋灵点头，目光落在甲板角落。几个孩子正围着赵阳，听他讲如何把痛苦写成歌。“他说得对。”她轻声道，“声音只是入口，真正被修复的，是断裂的情感连接。”
当晚十一点，直播结束，团队开始整理反馈数据。令人意外的是，平台“反向倾听通道”收到首批企业回应。其中一封来自东莞某电子厂主管，附带一段语音：
>“我是生产线上管纪律的那个‘凶老板’。看了《铁轨以南》，想起我女儿也在老家读六年级。从明天起，车间休息室设‘亲情角’，工人可以免费打十分钟视频电话。我也申请调岗回乡，陪她小升初。”
评论区沸腾：“这才是真正的共情生产力！”“建议纳入企业管理培训必修课！”
然而，并非所有回响都是暖的。
三天后，一份匿名举报材料在网络上流传，指控“火种计划”涉嫌“煽动底层情绪”“利用未成年人进行社会实验”“传播非主流价值观”。部分自媒体跟进炒作，称其“以温情包装对抗叙事”，呼吁有关部门介入审查。
舆论再度翻涌。
有人支持：“他们只是让普通人说了句话，怎么就成了威胁？”
也有人质疑：“文艺能解决问题吗？不如直接发钱实在。”
更有极端言论攻击秋灵：“一个中产女人拿穷人眼泪当勋章。”
面对风波，秋灵没有立即回应。她带着团队重返玉明十八中，走进“火种驿站”，翻阅学生投递箱里的新纸条：
>“我喜欢同桌，但不敢说。”
>“我爸喝酒打我妈，我不知道怎么办。”
>“我觉得活着好累，可我又怕死。”
她一页页看完，然后召集“朋辈倾听团”开会。
“你们害怕被骂吗？”她问。
一名男生低头：“怕。但我妈说我终于愿意跟人说话了，值得。”
晓晓接过话：“我们不做拯救者，也不追求完美结局。我们只是提供一个可以说真话的地方。”
秋灵笑了：“那就继续说。让他们骂去吧，只要还有一个人愿意写，我们就不会关掉这个箱子。”
与此同时，柏锦做出惊人决定??宣布暂停“回声列车”原定路线，改为“逆向巡演”：不再由城市出发走向乡村，而是邀请每一位曾投稿的普通人登上移动舞台，讲述自己的人生。
首站定在甘肃定西，主角是一位名叫马秀兰的农村妇女。三年前，她在“火种之声”上传了一段录音：
>“我嫁过来二十年，没人问过我叫什么。他们都喊‘老三家的’。今天我把名字写在纸上，拍下来，就想让人知道??我叫马秀兰，我喜欢唱秦腔，我会剪喜字花儿。”
当时这条音频仅有一千播放量，如今却被选为“逆向巡演”开幕嘉宾。
演出当天，临时搭建的土台子前挤满了人。马秀兰穿着自己绣的红袄，手持麦克风，唱了一整段《三滴血》。嗓音粗粝却不失力量，尾音微微发颤，却充满尊严。
唱罢，她对着镜头说：“我不是演员，也不是苦情典型。我就想告诉那些说我‘出风头’的人：女人的名字，不该藏在男人后面一辈子。”
台下，几位老太太抹着眼泪鼓掌。一个年轻女孩站起来喊：“秀兰姐！我也要把名字挂家门口！”
这一幕被全程直播，#请叫我名字#话题迅速升温。七十二小时内，平台收到两万余条实名录音投稿，主题均为“我的名字背后的故事”。